La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, fignolant chaque réverbère en une lueur diffuse, vacillante dans l’humidité de la nuit. Dans son ateliers, un horloger travaillait à la éclairage tremblante d’une lampe à huile, adjoignant les engrenages beaux d’une montre à gousset qu’il n’avait jamais réussi à enferm
Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait lentement prosodie son ateliers, son journal roulé par-dessous le participant. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait une information, et tout matin, la vie s’alignait sur ces prédictions funestes. Le prénom des victimes changeait, mais
alors que la porte claqua marqué par l’effet du son étrange venu de l’extérieur, la binette de l’homme aux cheveux argentés se figea. Le silence se fit plus dense, par exemple si chaque recoin de la bague retenait son légèreté. Eulalie, incomparablement penchée sur ses cartes, releva doucement la forme du visage. Ses yeux reflétaient
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